Парк

День только начинался. Солнце лениво поднималось над крышами домов, постепенно распаляясь и заставляя редких прохожих снимать куртки и щуриться от его лучей.
Железная дверь открылась под противный звук домофона, из темноты подъезда вышел, хотя даже не вышел, а просто вывалился наш герой. Огромная улыбка занимало все его лицо, взгляд устремлен строго перед собой, а ноги вальяжно идут,  как бы отдельно от тела, то и дело стараясь отойти в сторону. Вот так покачиваясь он шел по улице, и только лишь парочка голубей видели все это красочное появление, хотя и не обращали внимания на это.
А тем временем он продолжал свой путь, мимо мусорных контейнеров, полных уже с самого утра, или еще с вечера не вывезенных, мимо закрытых магазинов, вокруг которых уже собираются первые покупатели, мимо одиноких машин, с ночи дожидавшихся своих хозяев.
Собственно, никому не было интересно, что он делает в такую рань на улице, куда направляется, и от чего он такой веселый. Да и ему самому было это неважно. Единственное что было значимым - его наушники. И музыка, те самые звуки, которые заставляли его умирать каждую ночь и вновь воскресать в следующее утро. Музыка -это то, ради чего он жил. Для чего и почему одновременно. И он знал, что никто его не поймет, каждый курильщик посочувствует брату по несчастью при отсутствии сигарет, но ни один в мире не выразит скорби, если другого лишить музыки. Да, жизнь непритязательна, неласкова и строга к отщепенцам. Но сегодня его не заботил этот вопрос. Он вновь посмотрел на солнце, недолго, но ровно настолько, чтобы убедиться, что сегодня оно все еще ярче некуда, небо безоблачно, а ветер прохладен и нежен. Даже маленькие камешки в его обуви не мешали ему наслаждаться утром.
Вот так, вальяжной походкой он дошел до лавочки, плюхнулся прямо на её середину и откинул в голову назад, закрыв глаза и позволяя солнечным лучам падать на его лицо, заставляя делаться его загорелым. В руке привычно появилась его любимая зажигалка - ничего необычного: черный крикет, с немного ободравшейся краской на металлическом ободке и полустертой надписью на корпусе, но это была память, вот что важно. Сигареты...сигареты были в соседнем от ключей кармане, пальцы схватили пачку и щелчком открыли крышку. Ноготь большого пальца подцепил волшебную палочку за фильтр и вытянул её из сборища её сестер. Указательный палец помог донести сигарету до рта. Правая рука тем временем уже извлекала искру из зажигалки, все было до того естественно и привычно, что разум просто думал о своем: о солнце, о деньгах, о тёлках и мерседесе. Улыбка стала еще шире и как раз тут глаза заметили сигарету. Движение остановилось. Чистый воздух обдувал его лицо, нос уловил легкий аромат цветущего парка и рука уже под четким контролем опустилась вниз, нашла урну и положила туда отраву.

"Чтобы помнить - не обязательно пользоваться той зажигалкой, а чтобы дышать воздухом, стоит бросить курить" - вот что крутилось у него в голове, однако с губ сорвалось лишь: "Деньги, тёлки и мерседес!" - улыбка стала еще шире, солнце ярче, а ветер...ветер уносил пустой полиэтиленовый пакетик по тропинке между деревьями и желание курить.