Этаж

"Rest in peace..." - неужели там так и поется? Подумал наш герой, в очередной раз поправляя наушник. "Никогда бы не подумал... Ну и ладно."

Ничего ему не хотелось. Ни-че-го. Только музыка согревала его душу. Рядом с ним валялся уже высохший маркер, а стена, к которой он прислонился, была исписана его любимыми строчками. Строчками из песен, строчками из стихотворений, её строчками. Вот и сейчас он сидел и перечитывал их. Перечитывал записи, нанесенные его неровным почерком на зеленую масляную краску стены последнего этажа. Дальше была только крыша. Крыша, которая была его прошлым. Которая определила его жизнь, как случайная фраза заставляет делать тот или иной выбор. Крыша, которая говорила ему о его будущем. В конце концов, на которой он стал тем кто он есть. Но сейчас она молчала. Хотя нет, быть может она и звала его, но он не слышал. Не мог слышать. Их разделяла железная дверь и огромный старый замок, поржавевший за время своего заключения на петлях, на пути к свободе. А дверь, черная дверь толщиной в полсантиметра, вся была в красных надписях таких же, как и наш герой, людей. Они просили у кого-то снять замок. Просили свободы. Каждый сантиметр преграды был испещерен мольбами и просьбами.

Но в отличие от них, страждущий, стоящий сейчас под этой дверью не питал иллюзий насчет внезапного исчезновения своего противника в лице замка. Он давно и четко уяснил простую истину - всем наплевать. Неважно кто ты, как ты живешь и прочее. На тебя наплевать. Самое смешное, верно и обратное. Тебе на всех наплевать. Наплевать, даже если это не так. Надо делать вид что тебе все равно. Как бы не было больно. Тебе нет дела. Ты бездушная скотина. Главное не показывать своих настоящих чувств. Прятать их, хранить. Иначе, если ты откроешь кому-нибудь завесу тайны над своей душой и внутренним миром, их тоже превратят в обитель наплевательства. Смешают с грязью этого мира.

Поэтому он просто начал спускаться с лестницы. Цифры не стенах стали все уменьшаться и уменьшаться. В кармане все еще лежал уже бесполезный маркер и та самая памятная зажигалка. Пролет за пролетом, пролет за пролетом. И так до цифры три. Взгляд задержался на секунду как раз на верхнем изгибе этой цифры. Руки сами достали маркер, открыли колпачок и поднесли к стене. Через пару мгновений фигура героя показалась на улице, вечернее солнце падало на его капюшон и озаряла только нижнюю часть лица, там, где уголки губ растянулись в улыбке. А на том сама этаже, рядом с той самой цифрой, прямо перед ней был нарисован знак "<"