Мост

Фонари. Тусклый свет падает на мокрый асфальт. Нет больше луны на небе. Она на него обиделась. И нет больше звезд. Они стыдятся светить ему. Есть только пустой и бездушный свет от уличных ламп. Где-то внизу течет река. Ей тоже стыдно за него. Сквозь всплески волн слышен урок в его сторону. И нет прохожих. Город спит. Город пуст. Все спят.

Почти. Он стоит, облокотившись на чугунные ветви дерева, которое по совместительству было ограждением от полета в воду с высоты десяти метров. Холодные потоки дождя омывают его лицо. Только дождь не осуждает его. Старается помочь. Как будто его потоки смоют память сотворенного.

В пустом мире дым окутал фигуру, примостившуюся на небольшой парапет. Теперь их было трое: он, дождь и дым. Они никогда не отворачиваются. В отличие от ветра, дождю скучно, а дым просто его любит. Только это совсем не греет осколки сердца, которое он сам разорвал на куски.

Но он знал. Он знал что все это пройдет. Солнце снова взойдет над пустым городом и наполнит его лучами света. Ветер заставит речные воды раскачиваться из стороны в сторону.

Только погаснут электрические фонари. Пройдет дождь и улетит дым. А он останется. Останется сидеть на этом парапете. Он знает, чего он ждет. И знает, что этому не суждено сбыться. И пусть. Он верит.