Книга

Сквозь тюль на стены его комнаты падал лунный свет, над кроватью горела своим неестественным желтым блеском ночная лампа. Белье на спальном месте было расстелено, только вокруг валялись покрывала, 2 тарелки из-под бутербродов и пустая чашка из-под чая, с находящейся внутри ложкой. Все это было за закрытой дверью его комнаты.

Совсем рядом гудел компьютер с запущенным окошком браузера и поставленным на паузу фильмом. И наверняка, если включить монитор и нажать F5, рядом с пунктиком «Сообщения», появится какая-нибудь цифра, выделенная жирным шрифтом и заключенная в скобки. Но все это не так важно, даже та фотография на окне или тарелка с кучей пепла и ощущением, кто все-таки не стоило курить прямо в постели. Даже то, что на кровати он лежал в грязной уличной одежде его ни капли не волновало. И грязные руки, которыми он за обе щеки уплетал белый хлеб с кусочками сыра, разогретыми в микроволновке в течение минуты на максимальной мощности. Да и сам факт того, что уже около пяти часов утра, а завтра учеба, дела и прочая суета городской жизни.

Для него не было ничего, кроме горящей лампы и книги. Обычной книги в мягком переплете. Уже которую минуту он сидел без движения. Разве что правая рука поближе подвинула тарелку с пеплом, а левая достала сигарету с пола и зажигалку. Комната наполнилась дымом, а голова – мыслями.

«Вот, вроде бы, дешевая книга в мягком переплете. Однако, как же там переплетены судьбы тех, кто даже не рождался и не жил. Только, разве что, в воображении автора. Но как тяжко переворачивать последний лист и читать последние строки. Это невыносимо. Как будто что-то в твоей жизни обрывается и навсегда покидает тебя. А ведь история и неоригинальная, и неинтересная, и не очень-то увлекательная. Но лица, персонажи.… Почему же так хочется прочитать о них еще одну книгу? Наверное, потому что там хороший конец. А лучше бы, чтобы они там все умерли, потому что не написать продолжения. Или написать? Рассказать об их детстве? Об их родителях? Написать можно о чем угодно. Только вот ведь такая штука, если ты прочитаешь такое продолжение, пропадет это самое ощущение, которое охватывает каждую частицу тела. Потому что уже не будет ни тайны, ни легенды. И что? Как же быть? А никак. Просто найти другую книгу и время для сна перед сегодняшним днем»

А меж тем сигарета догорела до своего обыденного завершения – фильтра, позволила сделать еще пару затяжек, наполненных синтетическим дымом, и отправилась в ту самую тарелку, которая уже могла бы называться пепельницей, не будь она на утро чистая, красующаяся на полке с посудой. За ней последовала и посуда из-под чая и бутербродов, а так же уличная одежда нашла свое место на спинке любимого стула напротив компьютера, который так и не был выключен. Только теперь не было бы новых сообщений, реши вы включить монитор и нажать F5.

Просто он все-таки решил поспать хотя бы пару часов перед встречей нового дня. Дня, в котором еще хоть что-нибудь бы можно было бы изменить.