Пепел

В комнате с голыми обшарпанными стенами, с которых свисали куски многосантиметровых слоев обоев, сидел наш герой. Его синие шорты все были испачканы в чем-то черном, обе руки расцарапаны в кровь, и на голове творился полный бардак с волосами. Подошвы на кедах отваливались, с таким ощущением, что обувь хронически хочет кушать. В идеале - кашу. Сзади на майке красовалось огромное белое пятно масляной краски, да и воронтик был порван в клочья.

Всего его колени были в пепле, от скуренных им сигарет, вокруг валялись окурки и прочий хлам. Единственная дверь в комнате, и та была заперта. И черт его разберет, как так оказалось, что он оказался тут один, в таком виде, да еще и запертый.

А все очень просто. Просто. Просто надо за собой следить, иначе вполне могло бы оказаться, что эта комната вполне могла быть залита бетоном в лучших традициях голливудских фильмов. Хорошо, хоть это далеко от истины, но не настолько, насколько бы это хотелось.
Хорошо хоть в пачке еще оставались сигареты. Это было то, что вселяло надежду в следующую минуту, или хотя бы секунду.

Так прошло какое-то время. Наконец, наконец у нашего героя начался процесс анализа.

"Нехорошо получилось, действительно нехорошо. Так нельзя. Надо что-то менять, обязательно надо что-то менять. Это неизбежно, иначе моя жизнь закончится раньше чем мое существование. А это -  совсем никуда не годится. Надо что-то менять. И точка."

Вот именно с этими мыслями он подобрал с полна пустую банку из-под пива, и начал стряхивать в нее сигаретный пепел. Его лицо освещала улыбка.