Спираль

Из открытого окна доносились звуки шумного города. Оттуда же веяло запахом жареного мяса. Видимо, из небольшого кафе через дорогу, где по обыкновению в это время года готовили шашлык. Он лежал на полу, закрыв глаза и старался посчитать сколько машин уже проехало под его окнами, ориентируясь по гулу, который они издавали, когда на большой скорости проносились мимо.  Кожа была покрыта мурашками, хоть на улице и было тепло, но пол был довольно-таки холодный, чтобы лежать на нем в короткой футболке, в красных шортах, которые он последний раз одевал много лет назад, так что сейчас они довольно-таки забавно смотрелись, скорее, как боксерские трусы или что-то в этом роде.

Рядом с ним лежали наушники и плеер. Время встало на паузу. "Странно как-то, из года в год случаются одинаковые вещи. Зима сменяется весной, снег превращается лужи, а они, под светом солнца - в облака, которые потом оседают на улицы дождем.  Неужели все в очередной раз повториться вновь? Как по сценарию, разве что только в новый раз можно импровизировать и сменять действующих лиц. Неужели, это не любовь?"

Мыслями он все дальше и дальше уходил в себя, совсем забыв про налитый чай, оставленный вот уже как четверть часа на столе. Как и год назад, как два года назад, он лежал на полу с закрытыми глазами и был уверен, что время движется по кругу. Но как оно могло быть замкнутым, когда с каждым годом книжки на полке менялись, как и музыка в наушниках? Все постепенно обретало другие формы. Пусть суть не всегда меняется, но ведь, как многие умные говорят, дело в деталях.

Вспоминал он, как и три года назад сидел часами на улице перед домом той, которую любил всем сердцем, только лишь ради того, чтобы увидеть как она поправляет волосы, сидя за столом и готовясь к следующему дню. А еще, как два года назад он вспоминал то же самое в поездке на другой конец города к той, кого, казалось бы, любил всем сердцем.

Искренность не всегда является гарантом правды. Как и правда не всегда искренна. Ошибаясь каждый раз, он ловил себя на мысли, что все повторится вновь и вновь, как и годы до этого, как и задолго до его рождения, как и многие годы после его смерти. Ведь время идет по кругу.
Откуда же ему было знать что время - спираль, каждый виток которой - это всегда что-то новое. Каждый виток которой - возможность вырваться вне. Откуда ему было знать, если он уже который год к ряду лежал в первый день весны на полу с закрытыми глазами?