Пополам

Свет монитора в очередной раз освещал его, на этот раз его измученное лицо. Зажженная сигарета уже вторую минуту свисала с его губ. Тонкая струйка дыма так и норовила попасть в глаза, чтобы они зажмурились.

Дышать надо очень осторожно, если не хочешь, чтобы этот противный дым попал в твой нос. Медленный выдох. Теперь аккуратно вдыхать воздух, так, чтобы не сморщиться и не закашляться.

Спустя мгновение он сморщился, закашлялся и выронил сигарету прямо на клавиатуру. Пепел с нее осыпался прямо на клавиатуру, туда, где были крошки от бутербродов с ветчиной, сухариков и чипсов, которые он так любил приносить домой и поедать прямо перед монитором.

Ну вот. А хотя, на что можно было надеяться, это же безнадежно, пытаться вдохнуть и не закашляться. И очень глупо. Нерационально. Бессмысленно. В общем, как обычно. Даже надоело уже. Все одно и то же. Время идет, а ничего не меняется. Даже цифра на весах, когда я на них встаю. Вот уже который год.

Он быстро подхватил сигарету и отправил обратно в рот. Потом одним движением перевернул клавиатуру и тот пепел, что еще не успел окончательно осесть на дне клавиатуры, осыпался на стол. Он оказался рядом с синей кружкой из-под чая, в которой покоились железная чайная ложка и одноразовый пакетик.

"А чайник уже остыл. Надо бы встать. И есть хочется. Точно, я же еще не докурил."

На полу валялись альбомные листы, на которых почти не было свободного места от карандашных рисунков. И уже сложно что-либо разобрать. Может быть, там было что-то прекрасное. А может и некрасивое, уродливое, стыдливое. Все они были перечеркнуты десятки раз. Сотни серых линий пересекали листы из конца в конец. По диагонали. Перпендикулярно краям. Можно даже было различить незамысловатый узор этих линий, перечеркивающих то, что сейчас уже потеряло смысл.

"Да какой чай. На часы надо чаще смотреть. День. Ночь. День. Ночь. Чай. Сигареты. Чай. Сигареты. Сигареты. Сон. Вот я и дошел до тебя в моем списке."

А под ногами человека лежал сломанный напополам карандаш.