Сигаретный уголек едва-едва задевал волосы, с каждой затяжкой все больше и больше опаляя их. Рука, в немыслимом изгибе, затекала все сильнее и сильнее. Но не открыть окно и не выкинуть тлеющую сигарету. Все тело покрылось маленькими мурашками, колени дрожали, прижимаясь к холодному окну. За ним пахло сиренью, наверное, а может и чем-то другим, но с высоты последнего этажа он был уверен что так пахнет именно цветущая сирень.
На кухне наверняка ждал вскипевший чайник, а в холодильнике стоял пакет со сливками. Прошел какой-то год, а кофе стал совсем другим на вкус.Казалось бы прошел год, каких то три с лишним сотни дней. Теперь одинокая улица не напоминала о том, что у него за спиной лишь пустая постель и чашка с остывшим черным кофе без сахара и сливок. В затекшей руке кололо все больше и больше, но если выдыхать дым в комнату и держать сигарету ближе к форточке - она проснется. Голубые глаза её распахнуться, а милый нос сморщится от запаха табака. Ей еще слишком рано просыпаться. Пусть её лицо до самого рассвета не будет затронуто мыслями о сегодняшнем дне. Пусть оно хоть еще минуту витает в облаках своих грез, в которых скорее всего нет ни его, ни её, ни чего либо, что хоть как-то может напомнить реальный мир. Она так похожа на маленький комочек настоящего детского счастья, особенно когда она еще больше укуталась в одеяло, обнажив свои пальчики как у младенца, только что появившегося на свет.
Ничто не должно мешать ей спать. Ни холод открытого окна, ни табачный дым. И все, что ему остается - курить в микроскопическую форточку, стоя на холодном подоконнике и наблюдая за тем, как медленно рассеиваются сумерки, уступая зарождающемуся рассвету и теплому летнему ветру.
Комментариев нет:
Отправить комментарий